Поэтесса ли я?

Не писать я, пожалуй, уже не смогу.
Даже в снах мне всё чудятся строчки.
Для кого же я мысли свои берегу,
Занося по крупицам в листочки?

Почему не такою, как все, родилась,
Вижу то, что другим незаметно?
Не синицу - жар-птицу ловить собралась,
Сыпя бисер стихов разноцветный.

И пишу не для славы я их - для души,
Подчиняя сердечным терзаньям,
Ранним утром, а чаще - в полночной тиши,
А порой - за домашним вязаньем.

И над паром кастрюль, и под пенистый шум,
Ароматами стирок пропахший...
И под говор в автобусе тоже пишу,
Отдохнувшей пишу и уставшей...

Словно накипь содрав с наболевшей души,
На бумаге я боль изливаю,
Пирамиды обид, как волной, сокрушив.
Только высказав всё, оживаю.

Я хотела бы просто без мыслей заснуть,
Спать, как все, беспробудно ночами,
Головой в полудрёме к подушке прильнуть,
Но в мозгу моём рифмы застряли!

Что же делать - не знаю. Молчать - невтерпёж.
Снова мысли рифмую в блокноте...
Поэтесса ли я? Если нет - ну, и что ж,
Что стихов вы моих не прочтёте!

Если что-либо стоящее напишу,
То однажды (чуть раньше иль позже)
Стих дорогу пробьёт. И не я так решу!
Может, даже кому-то поможет.

А пока я в тени и тихонько живу,
Лишь о музе судьбу попросила.
Вижу рифмы во сне и пишу наяву,
Озадачена внутренней силой...