Мы все живем под рутинным небом,
Под царством белых, накормленых хлебом
И конфетами иногда
Они смотрят на нас с утреца
Как мы сидим на лавочке, поправляем землю у их могилы
Что бы не мерзло тело, но они не имеют и лица.
Это окультуренная пропасть над землей
Где все пускается в культурный оборот
Где живой, где мертвый?
Где второй, где четвертый?
И обществом живых мертвецов
Упорно копаем к ядру
Ждем матерей и отцов
По ряду, по тонкому ряду тихих певцов
Что соловьи напевают
Что кукушка кукует
Мы не осознаны слушать как нашу жизнь обворуют
Только не уйти, не уйти с этого края бездного если канешь прямо вниз пока Боги пируют
Просто мысли...
© Copyright: Анастасия Сушинцева, 2011
Свидетельство о публикации №111101909030
Свидетельство о публикации №111101909030
Рецензии