Мягок мох, а то и шибко тряско -
Тут тебе и благо, тут и мрак...
Шёл Христос болотиною ряской.
То ль по клюкву, то ли просто так.
Размышлял о воле этой грешной...
Только воли вовсе не спрося,
Посошок самшитовый, нездешний,
Подо мхом во что-то уперся.
"Что же эта злая зелень кроет?" -
Глухо, ни сторожки, ни огня!
"То ли шлем побитого героя,
То ли череп княжьего коня?"
Черпал воду, но примет не видел,
Криком крикнул - тишина окрест!
И, согнувшист в третью аж погибель,
Поднял из болота тяжкий крест...
Поднял! И призвав на помощь небо -
Жилы в звон, из всех что было сил,
Сам по глотку погружаясь в небыль -
Этот крест во мшину водрузил!
У сосны прилёг - сморило что-то,
Так устал, что не поднять перста...
И живут мещёрские болота
В свете нерушимого креста...
Мягок мох...
© Copyright: Сергей Дворецкий, 2011
Свидетельство о публикации №111101906351
Свидетельство о публикации №111101906351
Рецензии