Муки творчества

Три ночи он писал поэму:
тер взмокший лоб, чесал затылок…
В бессилье пнув рядок бутылок
и непечатно тетю Эмму

послав…туда…куда подальше,
нашарил под столом окурок:
- Черт, спички где? Вот полудурок…
И Эмка-стерва, сгусток фальши…

Тьфууууу… Что за жизнь… Одни уроды…
А ты – корпи тут год за годом…
Хоть Блоком мни, хоть Гесиодом…
Отдача – ноль. Вот влез…в рапсоды…

И на хрена мне эти лавры,
пойду-ка лучше дерну водки…
А это что еще за фотки?
Какая сволочь… Флейты, арфы…

Ааааа… Это, вроде, с фестиваля.
Вот я. А что – смотрюсь неплохо…
Вполне себе… Не полным лохом…
Мотивчик тот из «Персифаля»…

Читал я…ммммм…вполне…как надо...
Ах, этот шквал аплодисментов!..
Ах, не забыть таких моментов!..
Спиртное – на фиг. Лимонада…

И за работу, за работу…
Хоть дописался до мигрени.
Увы, я все-таки не гений –
так до седьмого буду пота…

Творить. Как в первый день творенья.
Родится что-нибудь, быть может,
сердца потомков растревожат
души мятущейся прозренья…

Как пафосно… Какая гадость…
О жизни вечной так пространно…
Все в стол почти что – поздно ль, рано…
И муки творчества, и радость.