Штурмуют подвалы,
Штурмуют дома.
Мы все под прицелом,
Кровь льется сама.
Погиб кто а Чечне,
Кто в Афгане лежит,
Кто нож под лопатку успел заслужить.
Не скажет никто про назначенный час,
И был спастись у нас шанс?
У многих разорваны в клочья сердца,
По локоть в крови у кого-то рука.
Контуженный в голову каждый из нас,
Не многих кудесник-доктор наш спас.
Для нас время воин еще не прошло,
И бьемся, мы бьемся, Ведь смерть далеко.
Мы контужены
© Copyright: Борис Град, 2011
Свидетельство о публикации №111101905172
Свидетельство о публикации №111101905172
Рецензии