Жена Художника

    ...а я  была...тобой. но ты меня - не видел. играл моей судьбой и даже ненавидел.
А я жила - в тебе, но ты не сознавался, что я в твоей судьбе была счастливым галсом.
ветрам и кораблям ты раздавал все краски - ко мне не проявлял необходимой ласки,
но рисовал пейзаж, бессмертия достойный, как будто шёл в кураж, безудержно-запойный...
буравил взглядом ночь: мол, мы - доселе живы! Безвестность- превозмочь! Искал забвенья в джине, невзысканный толпой и славой не увенчан. а я - была тобой, твоей безмолвной речью.
но, уходя в запой, меня ты ненавидел и смешивал с толпой в своей слепой обиде...
   меня не проведёшь: в твоей душе сижу я, как раскалённый нож...а ты - любил Чужую...
и профиль выбивал  её- не мой- на меди, и тайно целовал следы своих отметин то кистью, то резцом, а я бродила Одаль с опущенным лицом и слёзы словно воду - не каплями- ручьём -
отряхивала наземь...  кто был твоим врачом? вытаскивал из грязи, когда ты утопал в небезобидной пьянке,- я не была слепа, зализывая ранки...
...но я тебя прощу - лишь за одну картину! -и взгляда злой прищур, и даже - выстрел в спину:  я знаю - ты поймёшь, что быть твоей женою - не сказка и не мёд. А мне - не стать иною...и много долгих лет пройдёт - каких - неважно, оставят бури след в сердцах... и вот
однажды, стряхнув с ресниц мираж, ты скажешь мне с надеждой: "Подай мне карандаш, я нарисую...Тебя!..."