Колыбельная шута

Звякнул бубенчик.
Спи, милый птенчик.
Что-то твой лобик высокий суров...
Не принято щуриться
И хмурить брови
В Ордене, прозваном Кланом Шутов.

Вот подрастешь,
И наденешь бренчащий
Пестроконечный лоскутный колпак.
Станешь и ты,
Мой задумчивый мальчик,
Петь и смеяться, как круглый дурак.

Будешь греметь
На потеху народу,
Фальшивя отчаянно бравурный марш,
Будешь, свою
Презирая природу
Менять смех на милостыню, баш-на-баш.

В стоптанных туфлях,
В изодранной куртке,
Сгорблен под ношей стихов и грехов,
Хохочущий,
Опустошенный и жуткий,
Будешь на все за монетку готов.

Будешь держать
Оборону от скуки,
Теряя надежду, ломая колки,
Будешь не спать
Не последние сутки,
Литрами мерять шальные деньки,

Будешь нежданным
Сверкающим чудом
Для растерявших себя на ветру,
Будешь великим,
Будешь повсюду...
Плачешь? Дай глазки родные утру.

Не бойся. Стезя эта
Станет твоею
Тогда лишь, когда к ней ты будешь готов.
А ныне открыты
Все прочие двери
Для сына магистра из Клана Шутов.