А видел кто… она какая?
Лицо скрывает капюшон,
Рука костлявая такая,
И длинный чёрный балахон.
Костяшки пальцев побелели
Косу сжимая на весу.
Пришла и встала у постели,
И подло ждёт когда усну...
А может быть она в шинели,
И в паре стоптанных сапог.
Лицо и руки посерели
От дум бессонных и тревог?
Пустые тёмные глазницы-
Невыразимой глубины,
И жизни прожитой страницы
Мелькнут с азов до седины...
А может быть она незрима,
Беззвучна в холоде ночи,
Но ждёт свой час неумолимо,
Как это странно не звучит?
Она приблизится неслышно,
И встречу с ней не превозмочь,
Затем посмотрит как всё вышло,
И в тишину умчится прочь...
А может зря о ней всё это:
Тоска, безмерная печаль...
Быть может с ней не канешь в лету
И жизни «там» нисколь не жаль?
Она придёт к тебе помпезно
Под звук божественных литавр
И пригласит игривым жестом...
Кто знает, может я и прав.
О Смерти
© Copyright: Владимир Кузьмичёв, 2011
Свидетельство о публикации №111101902973
Свидетельство о публикации №111101902973
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.