не отлюбила...

Не отлюбила...
И не отлюблю у  алтаря кляня глухого Бога.
Из шкуры выползу чужой, линяющей в весну...
Сегодня продолжался год - я снова вспомнила Ван -Гога,
И как тогда в его руке холодный нож блеснул.

Как  разливалась киноварь  по сшитым лоскутам холстины.
И это будет виноград в  провинции Арле.
Ребенок: в шапке без ушей - безухий у своей картины.
Снимите кто-нибудь  ему приличное шале...


Там небо  с космосом  так близко в горах, ближайших к Кап Мартин.
Прислуга носит черный чай,  по  рискам золотым  разлит.
Не представляйте, господа, его  отдельно от картин!
Он только   Гений - это вам о чем-то говорит?


И не крутите у виска, надменно подзывая  пальцем.
Его безумия красный цвет вам  не постичь, монокль крутя.
Ничтожен,
         бос,
                нищ,
                пьян,
                убог,
                и по углам чужим скитается...
Но в каждом из таких углов повесит первым - холст натянутый...


Насилуя  его левкас... Срывая  первый слой ладонью,
и вытирая  об себя больной  шедевр цветною грязью...
Не говорите, господа, о  сумасшествия агонии!
Ему - последующим веком мы  будем чуточку обязаны...

Не отлюбила
                и не отлюблю...
В полу-бреду и полу-яви  краски смешивая...
Тревожит красным виноград на виноградниках в Арле...
Безухость выберу сейчас ... Пусть станет выбором поспешным...
Но как соперничает кровь
                с помадой от Герлен...