Перехватчики славы

   Странно, в интернете появились стихи в красочно оформленных рубриках, под моими инициалами, но с другим фото и другими стихами. Этак до славы Пушкина вряд ли доберусь с перехватчиками. Если сто или тысяча таких- же Байрамовых  Хоральд Валентин  разведется, размножится.
   Однако, и зазвучали горны, забили барабаны... Ура, мне уже поклонники в интернете посвящают гимны. Заметили таки, что на свете есть такая, сякая Валентина Хоральд! Спасибо, конечно, за то, что и обо мне взгрустнули в своей рубрике, только, конечно, если бы под моими инициалами и мои творения виднелись, плюс комментарий, пусть и критично насмешливый, было бы понятнее о чем идет речь.
   Кстати, стих- характеристика мне и моему творчеству написан красноречиво и правдоподобно, полностью согласна. Сама удивляюсь и как это мне крупной дуре удается так шикарно философствовать. Наверное, интуитивно, душой! Вот как на мое творчество отреагировало не равнодушное сердце ценителя моего таланта... Подлизывается!...И правильно делает!
 Автопортрет.
- Приоткрой - ка свои секреты, про себя ты чуть - чуть расскажи.
Все немного странны поэты. - А не странен - то кто? скажи!
Да и нет никакой здесь тайны. Я стихами и сердцем - за жизнь.
Фантазерка. Совсем не брутальна. Есть реал и еще - миражи.
Раньше все в облаках летала, в своих замках воздушных жила
(Ненадолго я там пропадала и волшебный нектар пила).
Больше я журавля не ловлю - эту смелую гордую птицу.
И пока небесам молюсь - улетают из рук синицы.
Из зверей у меня - черный кот, из цветов моих - только дети.
Как у многих, забот - полон рот. (Ведь без них не прожить на свете).
Продолжаю обычный свой путь.
Несуразна порой и смешлива, но зато, удалось мне чуть - чуть
Погулять в поэтической ниве.
Торможу иногда и туплю. А бываю порой дура - дурой.
Романтизм свой не уступлю, хоть не та я уже фактурой.
Ну...пельмени поесть люблю, а еще - обожаю! - "Уральские"
Я - наивна, подстать рублю  и все верю в красивые сказки.
И живу так: цветы ращу,
Все пытаюсь успеть как надо, вдохновляюсь, пою, грущу
Иль, бывает, смеюсь до упаду. Восхищаюсь я Млечным Путем
И реву, провожая лето...
Ту звезду, что упала,  найдем. Почему мне все верится в это?
    Кстати, кошка у меня абсолютно белая, пушистая ангора, и зовут ее - Ева, и стих о ней так и называется: "Кошка Ева". Есть еще трех цветная и черненького цвета там , это правда, есть тоже чуть- чуть. И фактурой - 46 размер одеяния,я, при весе то ? килограмм, при росте 163, при виде на ?, в свои то ? Кушайте не пельмени,а макароны "Спагетти" И вам откроются миражи..., миражи! Ах, уральский парень Паша ( первый муж), с пельменями "Уральскими", мой журавлик - смелая гордая птица..,. почему ты от меня убег?  И как ты только на это осмелился? Может сама прогнала или спугнула и того не заметила?  Говорят птички с севера всегда возвращаются на юг... Да, кстати, не так давно моя гордая птичка, первенький муж, что -то там чирикала о моем горячем норове, наверное намекала о тепле моей души и горячем своенравном темпераменте. Погреться на старости лет птичке захотелось, видать крылышки подморозились и пельмени теребить присытилось. Поздно, не стоило метаться с севера на юг, а нужно было ценить мою виртуальную клетку и убеждать меня день и ночь, что достоен зерен с моих нежных ладошек. Я время зря не теряла и синиц прикармливая от себя прочь прогоняла, говорят синица странная птица, она мешает мыслям вольно в небо взвиться, отвлекает от размышлений приевшейся суетой.
   И чего ту звезду искать, да не падала она, не падала, это просто ваш взор упал, не смог выдержать ее яркое сияние.
     И опять подарок, но не от меня. Опять поклонники пишут не под своим именем, а выдают свое творение под инициалами...
   Красиво написано, но, увы, не мое! Не понимаю, почему автор своего красивого стиха не печатается под своими инициалами, ведь не стыдно же таким похвастаться. Мои писания гораздо скромнее и они направлены на узкий круг читателей и не претендует на публичные обсуждения, хотя и я, скромная писательница не прочь иногда щегольнуть чем нибудь этаким. За красивый стих под моими инициалами всего лишь спасибо, подписывайтесь своим именем, мне чужого ничего не надо, тем более стих далек от моей «волны».
   Милый автор красивого творения, а ты уверен, что я роняю ночью слезы, мечтая о запоздалой любви? Подумай, а может я наоборот вредничаю, дабы распугать прохвостов, облизывающихся  похотливо при мысли о  моей стареющей неге, может отпугнув фантазеров я дрыхну довольная своим старческим куражем, типа, а, еще и брыкаюсь!...И кусаюсь! Ишь, размечтались. Хотя, наверное ты, автор, прав, и мне хотелось бы, что бы такое раскошное писание посвятили мне, а не я кому то, но при этом я так не хочу, что бы меня беспокоили и отвлекали от мыслей о моей стареющей неге, о моей больной спине и головокружениях от усталости давать кому - то советы. В себе бы и своих мыслях разобраться.., это такая тяжелая ноша, хотеть казаться мудрой и необычной.
   Снег, первый снег…, даст Бог я опять дождусь тебя, а затем дождусь того дня когда провожу тебя до следующей осени и порадуюсь первому упавшему абрикосу дичке, вспоминая как в детстве, живя на Кубани я называла его жерделью.
   И не понятно почему автор решил, что я похожа на дождь. А наверное так же смылась и от него как от многих других, лишь намочив, обещая взглядом стать для него новой  волной вдохновения. Не стоит верить взглядам мимолетным, они лишь мимолетный взгляд, всего лишь. Скажу по секрету, я так часто болею, что мне больше нужен просто нянька, а не запоздалый поцелуй блудившего налево и на право носителя все еще нереализованной любви. Не верю я в долгоиграющие любовные отношения, тем более в тот период, когда я удерживаю свет электрической лампочки, боясь болеть в темноте. От здоровой, жизнерадостной и романтичной  отмахивались, принимая меня за муху,  не задумываясь о том, что не муха я, а вы не мед и не кал, так зачем тревожить  себя и меня теперь, скептиком ярым стала я, и мне лень нынче романтичной быть, я сейчас просто  философ.
   Ну, вот, стих не известного автора под моими инициалами, типа я писала о себе, размещаю сейчас здесь во всей его красе...
"Сегодня ночью первый, хрупкий иней
Светящимся  холодным серебром
Накрыл дома, машины, мостовые,
Поляны листьев, что лежат ковром.
Ещё вчера дразнило «бабье лето»
Согреть пыталось ласковым теплом…
Во власти сна ленивые рассветы,
Короче день. Укрыть своим крылом
Спешит осенний темный, длинный вечер,
Уныло  сыплет  бесконечный дождь
И норовит шепнуть при каждой встрече:
«Я спутник твой и… на Тебя похож…»
«Неправда, я люблю веселье, радость
И  буйство красок  в  золотом лесу,
Любви невинной трепетную сладость
И  августа  прохладную  росу…»
«А по  ночам  зачем роняешь слёзы?
И свет в окне не гаснет до зари?»
«Не сплю, мечтаю и смотрю на звезды,
Осенней,.. запоздалой жду Любви…»
29.09.2011 "
Опровержение мифа. Ой, кто только не причитает под моими инициалами, выдавая себя за меня, желая попасть в Рай за мной следом! А вы,то есть клоны, уверены, что именно туда я вас заведу?
Вот как пишет поэт с израненной негой душой, увидев в моем взгляде на жизнь душу погрязшую в пыли и смоге, которая задыхаясь, сжавшись в комок, при этом находясь на коленях, превращена в глупое, лишенное осмысленного проживания , наполненное злом существо.. В, общем, желая меня видеть сосудом благовониями наполненным, человеком, который не является обидчиком ангелов, некое благо желающее духовное творение откликнулось на мои рассуждения о жизни, и, будучи очень искренним читателем, считая себя правильным, стеснительным человеком, не называя от скромности свое имя, пишет свой бред, подслушанный у сивой кобылы, в тот момент, когда кобыла тупо ржала, выставил свое писание под моими инициалами  В общем, а вот и шедевр того, кто потерял сон, переживая о моей скукоженной пыльной душе и вечной тьме на уличных дорогах:
"Душа сжата в комок. Боже, куда я иду...
Там я Тебя ли найду? И какой мне отмерен срок?
Душа, задыхаясь в пыли, погрязла в тяжёлом смоге.
Кто вытащить душу смог бы, тот и сам сейчас на мели.
Я не знаю, где будет причал. Но я знаю, где будет приют.
Злые птицы меня не убьют. Ты всегда это им запрещал.
Проведи меня к свету истины. Помоги мне подняться с колен.
Чтоб оставила я душный плен. Чтобы дни мои стали осмыслены.
И я стану добром наполнена, как сосуд с благовонным ладаном.
Это всё из того, что надо мне. И мечта моя будет исполнена.
В этот мир я пришла светлою. Меня ангел за руку держал.
Я не буду его обижать. Я пойду с ним дорогой заветною,
Буду крепче за руку держать...Я прошу, Боже, дай только шанс..."
    Читатель в СМИ написал, что я пишу и пишу свои писания, наверное потому, что разводная, а муж сбежал и мне больше нечем заняться. Милое любопытное создание, я взяла пример у Е.Блаватской, я тоже от мужа с России сбежала , чтобы стать мистиком, а не тетей, мило улыбающейся всем любовницам любимого мужа, дабы было чем заняться. Так что не стоит так нервничать, зависть хреновая штука. Однако, интересно и кому это я наплевала в компот, обещав, что цитрусом пахнуть будет? Кому это каплю дегтя в бочку меда капнули, что он до сих пор отхаркивается при виде любого меда?