Она сидела на пороге,
Писала милому письмо,
Который год уже в дороге,
Куда б его не занесло.
Она писала, что скучает,
Что вспоминает каждый день,
Как по утрам рассвет встречали,
Как засыпать им было лень.
Что сын растёт их очень быстро,
Что научился говорить.
Что не потухла веры искра,
Что помогает ей любить.
Она писала, что дождётся,
Что испечёт ему пирог.
Что по утрам, когда проснётся,
Всё поцелуя его ждёт…
Прошло ещё четыре года,
Деревня выжжена до тла.
Сто пятьдесят шестая рота
Письмо забытое нашла.
Среди солдат был один парень,
Что поседел в тот самый день.
Его ведь в этом доме ждали,
Остался здесь его плетень.
Он верил так, что его помнят,
Он верил так, что его ждут.
Он навсегда остался сломлен:
Его семья погибла тут.
Письмо
© Copyright: Ирэн Викторова, 2011
Свидетельство о публикации №111101809409
Свидетельство о публикации №111101809409
Рецензии