Прошло много лет, как умер тот поэт,
Что наши души словом воскрешал.
И голос хрипловатый, и песни хамоваты -
Так говорили те, кто жить ему мешал.
А ты народным был, хоть званья не носил.
Во всех квартирах песни твои пели.
Теперь тебя признали, кто раньше презирали,
Наперебой хвалу засвиристели.
В газетах и журналах, и в прозе, и стихах
Поют тебе все славу на разных языках.
Нужна ль тебе та слава и нужен тот престиж,
Который после смерти никак не ощутишь?
Вот так всегда бывает,
Уроки нам не впрок -
Народ того теряет,
Кого он не берёг.
Памяти В. Высоцкого
© Copyright: Ольга Кириллова 3, 2011
Свидетельство о публикации №111101809151
Свидетельство о публикации №111101809151
Рецензии