Пафосно:
<Чтож я не Пушкин?! Что же... что же???>
Голос не выдержав должного надрыва, таки, сорвался на мерзкий фальцет. <И строка какая-то... дрянная строка! Вот прям зациклились все на Пушкине этом.> Неприязненно думал Сашка. В классической дилемме <летать али ползать> голову ломать не приходилось. С рождения, вы слышите?! С рождения Сашка знал, что судьбой ниспослано ему летать. И писать стихи. Душа поэта воспарила ввысь.
<Я выше Пушкина, я выше, выше, выше... >
Достигнув цели, он воровато огляделся - вокруг никого не было. Жидкий снаряд красноречивого цвета отметил курчаво-бронзовую голову поэта.
<Пусть я не Пушкин. Что же, что же? Зато я выше. И прицельней.>
Внутренний голос голубя Сашки был наполнен чувством собственного совершенства. И даже, эдакой, птичьей гениальности.
Не будите во мне... гения!
© Copyright: Посторонним Вход Воспрещен, 2011
Свидетельство о публикации №111101806893
Свидетельство о публикации №111101806893
Рецензии