Был он жертвой Бухенвальда,
и в Освенцеме,бывал.
И в Зовьетиш УНИОНЕ,
срок по лагерям мотал.
А потом,штрафбат,окопы,
снова плен,почти,расстрел.
Грудью бросили на доты,
но смотри ка,уцелел.
Так дошёл он до Берлина,
повидал,ни боже,мой.
Сапогами,месил глину,
был голодный,чуть живой.
Но в Россию почему то,
возвращаться,не спешил.
Знал,что будет это плохо,
для здоровья и души.
И остался на чужбине,
коротать свои деньки.
Приобрёл себе машину,
заработал,две деньги.
Приумылся,приоделся,
человеком вроде стал.
И тоской по ностальгии,
о России тосковал.
Только что же,дома нету,
и погибла вся семья.
Для чего туда поеду?
Лучше,здесь останусь я.
Рассуждал он так неспешно,
сигаретку,закурил.
Сел в машину и уехал,
даже,шляпу,позабыл.
***
© Copyright: Изяслав Цукерман, 2011
Свидетельство о публикации №111101804925
Свидетельство о публикации №111101804925
Рецензии