Малфой

Мои стихи - как говорится, не твое,
Твоими станут когда-нибудь вряд ли.
Ты каждый вечер мне в ухо истошно орешь:
«Невыносимо! Дьявольски! Талантлив!..»
И еще: «Еще - о- о!..»
Взаимопонимание  и доверие.
А между ними где-то
Находится твой
неглубокий скаутский  петтинг.
Моя страна, должен  заметить,
Совершает со мной каждый день
Этот вестибулярный коитус,
Не укладывая в койку.
Так на кой ,
Говоря популярно,
Мне твой?
Лучше не иметь рифму,
Чем не иметь принципов,
Лучше иметь рейтинг,
Чем грозиться  мизинцем.
Равенство и братство.
Удар, диван, захват, туше -
Новый выкидыш кузницы кадров.
Мама -дипломированный преподаватель ОБЖ,
закончив мыть раму,
Выплеснула лохань и вместе
С мыльной водою
Младенца Малфоя
Нах ,
Чистыми розовыми пятками
Поковылявшего на свою историческую родину
Резво  так
По встречной Аппиевой дороги...
Сижу за кадром  на обочине,
Опять придумаю тебе стихи вечером.
Рядом валяются бледные саксонские ноги,
Вымазанные в чем-то непрочном
Вроде вечности.