Над землей бушует осень,
Листья желтые. А просинь
Не видна, уж дней, как восемь.
Тучи – словно полотно.
И не слышен звук свирели,
Всё допели, что успели.
Ну, а то, что не успели –
Спеть уже не суждено.
Плачет небо, льются слезы,
Обнаженная береза
В ожидании морозов
Неприкаянно дрожит.
Нет печальнее картины:
Кровь на кленах и осинах…
Полосой раскисшей глины
Вдаль дороженька бежит.
У дороги, в этот вечер,
Человек, сутуля плечи,
Смотрит ввысь. Судьбе навстречу
Провожает птичий клин.
Улетают птицы к югу,
Устремляясь друг за другом,
Оглашая всю округу
Скорбным клекотом своим.
Грусть пройдет. Тепло вернется:
Петухи – разбудят солнце,
И оно зарей займется…
Ухитриться бы, дожить…
До ближайшего рассвета…
До весны хоть, не до лета…
Зачерпнуть в ладони света,
Песню новую сложить.
Тепло вернется
© Copyright: Михаил Драчев, 2011
Свидетельство о публикации №111101802004
Свидетельство о публикации №111101802004
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.