Приснился мне сонет, он был на высоте...

Приснился мне сонет, он был на высоте,
он ярче был стихов, в иные формы заключённых,
он током строк о всех влюблённых стран, времён,
о красоте всех настоящих дружб в пространстве человечества всего,
о красоте природы зимней, летней, осенней и весенней - говорил,
высвечивая море и пустыню, лес и горы, не забывая ничего, что есть под небом
и всё пронизывая музыкою сфер,
моей рукою над листком летящей с ручкою зажатой крепко,
он осуществлялся в почерке ветвистом - в выси уходящем,
но ощущал я,
что рукой моей -
сам Бог водил...
Глазами видел строки,
восхищался,
изумлялся,
точно знал, что никогда никто -
стихи, так славно не слагал,
и думал, видимо сонет -
не просто так,
что изначально этот жанр -
лишён старенья,
Вселенную в меня непреходящую, живую -
опыт творчества во сне в пределах вышевысвеченной формы стихотворной -
реальнее, чем наяву - вдохнул
и что? -
проснулся и не смог восстановить ни строчки,
но ощущение поющей высоты,
как эталон,
как ауру шестого чувства чуда -
сохранил
в сознании неотделённого от мысли сердца,
предполагал и ранее,
теперь конкретно знаю -
стихи откуда...