Себе на сорок лет

Зазвенела осень холодами,
Сединой накрыла ровный луг.
Тихо поднимаясь вечерами
Обнажит луна свой жёлтый круг.
Заискрится иней в нежном свете.
Птиц не слышно, только тишина
Мне напомнит о минувшем лете,
Что испил я в этот год сполна.
Осень тоже время не плохое
На душе становится теплей.
Всё что было, стало дорогое.
Пусть мне не вернуть ушедших дней.
Только я об этом не жалею.
Серебром покрылась голова.
Но всё чаще и сильней болею
За стихов не писаных слова.
Был я молод, вёл себя иначе
И бывало что годами не писал.
Всё мечтал я о лихой удаче,
Волю сердцу, не душе давал.
А иначе как узнать о жизни?
Не вкусив её запретный плод.
Как писать о дорогой Отчизне?
Не узнав, чем дышит мой народ.
Довелось мне многое увидеть,
Многое услышать и понять,
Что нельзя свою судьбу предвидеть
Можно лишь найти, иль потерять.
О лихой удаче не мечтаю.
Вроде осень, но могу писать!
Я теперь уверен, точно знаю,
Мне своей судьбы не потерять.