Портрет осени

          В городском саду на скамейке сидела Девушка. Сегодня ей было особенно грустно. Она считала себя некрасивой и теперь окончательно поняла, что счастье и любовь в этой жизни не для нее.
          - Почему мир устроен так несправедливо? - подумала Девушка, - Одним дается  много красоты и счастья, а мне на земле остается только одиночество.
          Это было обидно, и ей захотелось плакать; слезы совсем уже подошли к горлу. Капли даже упали ей на лицо, но это был настоящий теплый дождик из пробегавшей тучи. Девушка не заметила, как рядом с ней оказалась аккуратная маленькая старушка. На старушке была зеленая кофта старинного покроя поверх красного платья и белый платочек на голове, какие сейчас можно увидеть разве что на богомолках.
            - Помочь твоему горю можно, ты станешь красивой. – сказала она, - Только может статься, что жить тебе останется недолго. Готова ли ты к этому?
            - Готова, бабушка, - прошептала Девушка, - Разве красота и счастье не стоят такой жизни?
            - Этого я не знаю, - улыбнулась старушка, - этого никто точно не знает. Однако, пусть же будет по-твоему...
            Она налила из бутылочки темного стекла в чашку немного какой-то жидкости и протянула ее Девушке. Та осторожно глотнула ее, будто это был  страшный яд. Вкус оказался приятный, сладко-терпкий, и она выпила все до самого дна.
            - Простите, кто же вы? - воскликнула Девушка, - Я никогда раньше не видела вас.
            - Ксенией меня здесь кличут, милая. Сама знаю кому сейчас больше нужна...
            Старушка исчезла также неожиданно, как и появилась.
            - Да и была ли она? - подумала Девушка, - Может, пригрезилось мне все это?
             Однако, не удержалась и, вынув из сумочки маленькое зеркальце, заглянула в него. Да, это была она. Только, что-то случилось и изменилось в ней, как изменилось и все вокруг. Это была она и, уже не она. Девушка встала и пошла по алле, и все с восторгом посмотрели ей вслед. Теперь она чувствовала свою легкую упругую походку. Ее фигура стала тонкой и гибкой, как виноградная лоза. Душа Девушки пела от радости, она всем телом ощущала на себе восторженные взгляды. Ее золотые волосы горели на солнце, волнами покрывали плечи. Щеки пламенели багряным румянцем, под сенью длинных ресниц и в уголках губ скользила загадочная улыбка. И все же самым прекрасным были ее глаза. Вы встречали людей, у которых глаза меняют свой цвет? У нее они были именно такими. Когда Девушка мечтала, они были синие, словно высокое небо. Если она смеялась, то они приобретали бирюзовый оттенок, и искрились теплым золотом. Только одного в них не было никогда: цвета холодного льда. С ней всегда появлялся особый, тонкий и легкий горьковато-терпкий аромат, словно запах упавшего листа.
             - Как же она хороша, - шептали с восхищением вокруг. 
            Молодые красавцы стремились познакомиться, ее образ вдохновлял художников, поэты посвящали ей стихи. Только женщины, едва увидев ее, огорченно вдыхали и старались поскорее увести своих мужей.
             Теперь все только и говорили, что в городе появилась таинственная прекрасная незнакомка. Кто-то рассказывал, что видел ее в старом кафе у метро “Выборгская”. Она присела за столик у самого окна и спросила чашку черного кофе. Другие заметили ее на бывшей Офицерской улице у набережной реки Пряжки, или на железнодорожной станции “Озерки”. Сама Девушка больше всего любила гулять в городских парках и, особенно в Измайловском саду, что у набережной реки Фонтанки.
            Теперь она была совершенно счастлива. Уже почти месяц ее портрет писал один молодой бедный Художник, который ей давно нравился. Этот Художник не торопился завершать свою работу, стараясь продлить возможность своих встреч с Девушкой. Вот и сейчас, свернув с набережной реки Пряжки, она медленно поднималась к нему по узкой черной лестнице на четвертый этаж. Массивная дверь и четыре кнопки звонка, его кнопка была вторая. Сегодня она опять чувствовала странную слабость.
           -Какие здесь  низкие потолки, словно в склепе, – подумала она.
            Но вот слышались торопливые шаги по длинному коридору, и Художник открыл дверь. Он сегодня в черной рубашке с открытым широким воротом. У него мягкие движения и нежные руки. От его прикосновений по ее телу проходит ток, но она послушно садится в кресло, обнажив свои плечи и грудь.
           Художник продолжил свою работу, постепенно все более погружаясь и отдаваясь ей без остатка. Теперь он снова жил своею картиной, наслаждался ею, и всего остального для него уже не существовало...
          Между тем Девушке с каждым днем становилось все хуже. Вот и сейчас она побледнела, а на щеках ее все отчетливее проступил багровый румянец. Приложив к пылающим губам платок, она осторожно кашлянула. Со страхом глянула на платок, голова ее закружилась, и она медленно опустилась на пол. Наш молодой Художник не заметил даже этого. Он увлеченно творил и мысленно представлял свое произведение завершенным. Сделан еще один точный мазок...
         Это будет успех! Впереди его ждет признание, слава и, конечно же, деньги. Он поедет учиться в Италию, будет писать там смуглолицых красавиц и солнечные пейзажи. Ему еще многие позавидуют в Академии, ведь никто не писал такого. Художник любовался созданным портретом. Кто-то сейчас же должен был разделить с ним эту радость, восхищаться его работой. Он даже захотел тут же признаться в любви Девушке, словно прежде не замечал ее красоты. Оторвавшись от готового полотна, Художник глянул на кресло, где сидела Девушка, но ... ее там уже не было. Охваченный страшным предчувствием, он бросился из комнаты. Прыгая через ступеньки, спустился вниз и выскочил во двор, но ее не было и там. Шел первый снег, снежинки падали на ресницы и превращались в слезы. Порывистый ветер сорвал со старого черного клена последний желтый листок.
          Двор был совершенно пуст, только возле мусорных баков стояла сердобольная старушка и угощала чем-то двух бомжей с синими опухшими лицами. На ней было длинное красное платье и зеленая кофта. Старушка глядела на художника с явным осуждением.
           - Что ж милок, потерял свою Фрези Грант? А ведь я на тебя надеялась, - сказала она.
           - Как же мне теперь жить дальше? - спросил бедный Художник.
           - Теперь уж делать нечего, нужно только надеяться и ждать, - сказала старушка. -  Зима будет длинная, может и вернется, в сентябре. Она усмехнулась, - Ждать-то умеешь?
            Художник не ответил ей и медленно поплелся домой. Вернувшись,  он сел у своей картины и стал ждать. Девушка так и не пришла. Зима в тот год действительно была длинная и холодная...
            Ходили слухи, что этот художник тронулся умом после этого. Другие рассказывали, что он и вовсе, ослеп. Страшное это дело для художника, все равно, если музыканту потерять слух, или поэту разучиться думать в стихах. Это, считай для них, людей творческих, смерть. Только говорят, что наш художник все же продолжает писать. Он на ощупь  выбирает тюбики с красками и пишет один и тот же сюжет. Некоторые его работы даже выставлялись в Голубой гостиной Выставочного центра Союза художников в Петербурге и они пользовались успехом...
             Мне тоже довелось  видеть эти странные полотна. На картине потеки и размытые цветовые пятна осеннего колорита. Вот только, если отойти от картины на несколько шагов, то сразу же начинало проступать женское лицо. Особенно глаза там  были удивительные с бирюзовым оттенком, в которых искрилось теплое золото. Эта картина так и называлась: “Портрет осени”...


      На фото любимый автором Измайловский сад на Фонтанке в Петербурге