Как-то раз лежу, пылаю,
Весь в поту и нету сил,
Чтоб узнать, чем я хвораю,
Медицину пригласил.
Доктор, мужичок невзрачный,
Видно, врач от слова “врать”,
Погутарил со мной мрачно
И рецепты стал писать.
Заявляет с умным видом:
“У тебя, голубчик мой,
Ты послушай без обиды,
Или тиф, иль геморрой”.
И “светило” тут же снова,
В “скорую” торопко сел…
От диагноза такого
Я, представьте, окосел.
А, подумавши немного,
Себя милого любя,
Дав сему анализ строгий,
Вывод сделал для себя.
И скажу вам без бахвальства,
Почему я жив, здоров:
Будь подальше от начальства
И от местных докторов.
О местной медицине
© Copyright: Эдуард Фролов, 2011
Свидетельство о публикации №111101709505
Свидетельство о публикации №111101709505
Рецензии