Я столько раз говорила Тебе о море

Я столько раз говорила
Тебе о море,
Присылала крылатых рыб,
Не смогла напоить
Из горсти водою,
И не сдвинула ни одну из глыб,
Составляющих твою крепость,
Окружающих твой проспект,
Я брала на себя такую смелость,
Что сама боялась своих рек,
Я вскрывала словесные раковины,
Отдавая тебе их плоть,
Это ведь так интересно, не правда ли?
Когда кто-то интересуется тобой,
Почти столько же, сколько и ты сам,
Рассказывает тебе истории,
Ведет в диковинные леса,
А потом ты сидишь у моря…
На моем острове
Сегодня шторм,
Я сама заказала себе погоду,
Ветер гуляет и обнажает дно,
Рвется, летит, и я разрешаю ему,
Выбросить пару деревьев в море…
Разрешаю вырасти своему дому,
Так, чтоб почти превратился в башню,
Облекусь в длинное и злое,
И пока я пишу – поживу вчерашним.
Пусть слова мои долетают,
Дикие словно ветры в поле,
Пусть послужат мне напоследок
И укроют меня,
чтобы ты ни фига
Не понял, не догадался и  не узнал меня,
Потому что я – маленькая и слабая,
Потому что я – пока ты читал здесь
Соорудила тебе вокзал,
Да прямо на берегу – как полагается –
Огромного литературного моря,
Пока ты еще ничего у меня не украл
(надеюсь, что ты не успел),
Я отправляю тебя домой,
Задираю множество старых юбок,
Закладываю за ухо
Рыжие волосы,
Упираюсь руками
И лодку толкаю в воду,
Не хуже любого матроса,
И вот он момент,
Я по пояс в воде –
Несуществующая
 насколько можно,
в дорогу не дам,
ни буквы, ни слова
тебе, ни взгляда ,
ни вздоха, ни смеха,
и здесь тебя нет,
ты в этих моих
стихах себя уже не увидел,
а обо мне  - читать, увы.
Неинтересно.
 2011-09-05