терпи

комкая сердце руками в бумажный меч,
пьешь своё кофе, лениво смотря в окно.
тебе хочется кровью в постели своей истечь,
чтоб понять, кого нужно рвать, а кого - беречь,
когда станет совсем темно.

у меча никакое не лезвие - остриё,
расписавшее руки стихами до самых жил.
понимаешь, не бросишь - тёплое и своё,
каково мне одной бытьё, каково жильё?
ты не заслужил.

вдруг захочется сдохнуть - тихо, на глубине
своих мыслей; пусть будет киста, или даже рак
и сидеть, притаившись, на самом-пресамом дне
проникать вам под куртки шорохами извне,
и курить табак.

вдруг захочется сломленных психик - вокруг всё ложь
или мир захватил былинный банальный враг,
только к Кате теперь и подхода ведь не найдёшь,
так как если поближе намеренно подойдёшь,
то поймёшь - слабак.

как же мне говорил один странный такой божок...
это факт, я не верю, дальше слова копи.
у него были грубые пальцы и ступни ног,
он был страшно несчастен, фактически одинок,
но сказал - терпи.