Мы уходим всё дальше на юг,
Оставляя Россию в огне.
Отвернулась фортуна вдруг,
Очень больно и горько мне.
Крутану барабан револьвера,
Чтоб в рулетку с судьбой сыграть…
Ты прости меня, милая Вера,
Знаю – глупо так умирать.
Только, что же мне делать, скажи?
Ну, не в Турцию ж удирать?!
Не могу без России я жить,
Значить, не из чего выбирать.
Офицерских погон не сниму,
Что бы этим за жизнь уцепиться.
Одного только в толк не возьму,
Как такое могло получиться.
Мы – элита, и нации цвет,
Чем смогли так прогневить Бога,
Что в России нам места нет,
Лишь в могилу одна дорога?
Вот и всё… Дорогая, прощай!
Мне успеть бы конверт запечатать….
Ты с улыбкой меня вспоминай,
Умоляю – не надо плакать!
Фото из интернета.
Неотправленное письмо
© Copyright: Николай Ватулин, 2011
Свидетельство о публикации №111101708819
Свидетельство о публикации №111101708819
Рецензии
Николай, стих просто очень пронзительный!
Очень хорошо передал настроение, понравилось несомненно.
Бастракова Арина 25.10.2011 04:45 • Заявить о нарушении
Очень хорошо передал настроение, понравилось несомненно.
Бастракова Арина 25.10.2011 04:45 • Заявить о нарушении
Спасибо, Арина!
Сочинилось после перечтения М. Булгакова.
Николай Ватулин 25.10.2011 13:08 Заявить о нарушении
Сочинилось после перечтения М. Булгакова.
Николай Ватулин 25.10.2011 13:08 Заявить о нарушении