Прости мою печаль, когда вокруг мерцает,
Хотя безлунный мрак зимою за стеной;
На северном ветру скрежещет и бряцает
Сад металлический, кустарник жестяной.
Безлюдная земля, безлунная дорога,
Как будто всё равно, какой сегодня век;
Лишь прямо над собой угадывая Бога,
Цепляется душа за падающий снег.
1970-е годы.
Безлюдная земля
© Copyright: Владимир Микушевич, 2011
Свидетельство о публикации №111101707201
Свидетельство о публикации №111101707201
Рецензии