На жизнь поэта

Писать, конечно, надоело
И в хмурый день, и при луне,
Но не ушёл пока из дела,
Пишу со всеми наравне.
И ожидать вам бесполезно
Того, что я умру вконец.
"Как самочуствие, любезный?
Не ноет где-нибудь свинец?" -
Меня вы спросите с надеждой.
С большой надеждой, это да,
Ощупав дырки под одеждой.
Но не дождётесь, господа.
Увы, порадовать вас нечем -
Прекрасно чувствую себя,
Всё также весел и беспечен,
Себя в ночи тайком любя.
Однако нет, далёк всё так же
От ваших я педерастий -
Хожу небрит и ненакрашен.
Вам до меня не дорасти.
Вы думали, один небритый
Двух гладковыбритых везёт?
Нет, сколько геев не гноби ты,
На натуралов не везёт...
Похоронили рановато,
Пустить готовые слезу -
Уж вам, наперстникам разврата,
Такой презент не поднесу.
И мой кусать не надо локоть -
Свои кусайте локотки,
И заодно умерьте похоть.
Литературные мостки
Пока что ждут меня напрасно -
Ещё нескоро к ним приду.
Вот так отвечу. Без прикрас, но
В сознании, а не в бреду.
И в Магадан я не уеду,
И не отправлюсь вскоре нах.
Не простудиться бы к обеду
На ваших мне похоронах.