Альт

Белый север, желтый юг
Проникают обозначив
Середину, вот мой круг
Про удачу - неудачу.

Знаю, верю, не люблю
Торопливых обещаний,
Впрочем, я и не терплю
Боли ложных воздаяний.

Помолчи, читатель мой,
Я тебя строкою слышу
Слышишь, ветер под луной
Травленной шугнул по крыше,

Приземлися на асфальт,
Льдом росы ещё домашней,
Для кого-то болью страшной
Освинячивался альт?

Мне ли веровать в судьбу,
Я ли верую в начала?
Помню как в святом гробу
Меня жизнь ещё качала.

А качая, пела мне
За грехи и про мерило,
Что при травленной луне
Мир ответный сотворило.

Потому, что грешен я,
Плохо верил, плохо слышал,
Чёрны стаи воронья
Ветер имут и колышат.

Плохо, кто доносит звон,
До какой площадной брани?
Альт кочующих ворон
Меня мутит, меня ранит.

Теплоту мою асфальт
Сохраняет в поколеньях,
Жил поэт, высокий альт
Был при деле в песнопеньях.

Пел он и его убил
Голос черный, глас вороний,
Альт, он нынче похоронный,
Депрессивен и уныл.

Что потом? погиб поэт
Ему жизни, ему славы,
Пусть итогом путь кровавый
Вышел по исходу лет.

Пусть летает вороньё
Над великою Россией
И становится красивей
Песня, что поэт поёт.

Завсегда судьба была
Для поэта неприглядна,
Верьте, это и отрадно
За колизиями зла.

Он воскреснет и не тут,
Там, где светлые покои,
Тот, кто вечно без покоя,
Альт, что ведал Абсолют.

Сшонэ 171011