Мечтаешь об отдыхе

Мечтаешь об отдыхе, грезишь про свое место в жизни,
вроде не глупая даже, читала Белинского,
в оригинале Кафку читала, Ремарка страницы,
видишь какой-то смысл в желтизне потолка,
покупала какие-то редкие с молотка…
Но это пока. А что дальше?
Вот умрут родители, оставят тебе квартиру –
ты запираешься в маленьком этом мире,
но ведь снова не то, не родное.
По городам, по странам, в жажде покоя,
да разве оно того стоит?
Мечтаешь об отдыхе. Спишь целыми днями,
обнимаешь себя руками, тонкими спицами,
сама себе чертишь границы на коже
красными, синими венами,
сама по себе свою ненависть…
И опять ничего не случается.
И триста друзей по контакту – но некого
полюбить, звать на чай или кофе,
погибнуть вместе в авиакатастрофе…
в каждой строфе – этот поиск,
и гугл тебе не поможет.
Что-то гложет, когда всё не нужно,
когда так убийственно скучно.
И снова мечтаешь об отдыхе,
грезишь про место под солнцем…
«Здравствуй, родной Желтый дом,
Я мечтаю побыть незнакомцем»