осенние. не биографические

с неба льется осень.
дожди.дожди.
"я опаздываю.подожди.
я застрял в этой
бесконечной пробке"

мои ангелы,как бомжи
спят в картонной коробке,
заворачиваются в рваные спальники.

у меня на двоих от нас -
только память.
мне пора бы сказать тебе
"все.я устала."
и сломать ключи...


осень.дожди.
я стою в бесконечной пробке.
если дышишь еще -
подожди...
###


как же ты мог меня не осилить?
я проста,но горька на вкус.
в моем плеере осень,тоска,Мюджус,
я одна из тех кто способен выжить.

я хожу по городу,задираю нос.
потребляю кофе и никотин.
ты желанный блудливый сын.
в каждую клетку мне врос
точно вирус.
если нас сложить -
в итоге случится минус.
теорема без доказтельст.
я готова к сотням
твоих предательств,
к тысячам новых слов.

я точно выбию в душе татуировками
неприкаянную твою любовь...
###



хочется музыки,
но без привкуса нижегородчины,
без налета пафоса,
как из московии.
хочется музыки,
ранящий изнутри,
превращающей тебя в решето.
открывающей все твои чакры,
манящей тебя на дно,
или поднимающей до небес.
хочется музыки,
тонкой,как паутина,
не имеющей вес.
но зато терпкой на вкус.
хочется музыки,
да такой,что бы
вон все мысли из головы,
и есть только звуки,
парящие,точно сны.
хочется музыки.
давящей за тебя на педаль газа.
музыки,в которой есть все и сразу.

хочется музыки
заставляющей вдохнуть по-глубже,
наполнить усталые легкие кислородом,
и поверить в эту чертову
едва ли существующую свободу...
###


я монотонно стираю тебя из памяти,
лучше бы меня пристрелили,
чем оставили подыхать раненой,
с этой скрипящей на зубах свободой.

в мире кризис,
поднимаются цены на бензин и воду,
выставляют на аукционы сказанные слова.

я ж скулю у дверей,и все жду тепла.
у меня от нехватки кислорода
кружится голова,
но дорога моя длинна,
словно вытянутые рукава
у любимого свитера.

мне рассказали,что тебя вчера видели
на Невском,
все сказанное тобой звучит хлестко,
веско.
очень очень весомо.
ты не ищещь себе ни покоя,
ни крова.
только более-менее внимающую аудиторию,
девочку,согласную на "Якиторию",
и таксиста,что дорого не возьмет.

ты звонишь,и твой голос,
сладкий как мед,
обволакиет,выключает все рецепторы,
изменяет цветовые спектры,
замедляет течение времени.

"я вернусь,
милая,ты веришь мне?
я вернусь,
и заживем,как люди,
с их завтраками,
повседневными делами,
с их фильмами,
книгами
диванами,
мыслями.
начнем думать численно,
вычерчивать графики,
высчитывать дни до зарплаты.
до пенсии.
до..."

и меня точно встряхивает,
подкидывает.
телефон снарядом летит в окно.
я конечно мечтаю о счастье,
но.
это не мой сценарий,
не мое кино.
я уж лучше буду сниматься в боевиках,
умножать свои многочисленные щрамы,
чем сдохну от эдакой вот нирваны.
###