Alma mater

Она сидит по вечерам одна, горюя
о том, что много лет уже подряд
без просыху пишу, без продыху курю я
и мысли мои где-то там парят.

Она с утра наденет лучшее из тряпок,
боится мысли, что я не приду,
и всё бежит мне что-нибудь состряпать,
хотя я с детства не люблю её еду.

Она всё так же не туда куда-то лезет,
от этого бываю, может, груб?
Она так хочет, чтоб был труд её полезен,
но её отдых мне полезен, а не труд...,

под её дверью, как испуганная стража,
прислушиваюсь… Что же за семья?...
Она сдала, и мне кошмарно страшно,
что окончательно забудет про себя.

И при уменьшенной своей ещё печальней
смотрю завистливо на матерей-слоних,
стою порой в её стеснённой спальне,
перед пустой одеждой голову склонив,

веду рукою по изношенным волокнам
с надеждой на приход нездешних чуд…
Ах, знайте, мама: лучше б я ходил голодным,
но Вы болели меньше хоть чуть-чуть…

                №161011