Сколько стоит?

Если спросишь меня, сколько стоит продажа лета,
Я отвечу «копейки» улыбнусь и ускорю шаг.
И, пожалуй, так просто себя возомнить поэтом,
А потом рассыпаться, понимая, что это не так.

Осень дует мне в спину заставляя кружиться листья,
В этом танце причудливо-ярком осталась жизнь.
И, наверное, слишком глупо на холод злиться,
Но мне просто противно снова играть в «Миражи».

Ты, наверное, знаешь, как порой тяжело не верить,
Как душевную рану детским пластырем закрывать.
Это точно как вазу разбитую скотчем клеить,
А потом удивляться «от чего же цветам умирать?»

Это как нафталином засыпав не нужные чувства,
Ты отправишься в путь, вспоминая кого-то  там.
А когда впереди будет лишь бесконечное «пусто»,
Ты вернешься назад, больше не веря Богам.

Осень в спину, как нож по коже, вонзает холод,
Заставляя в причудливом танце кружиться листья.
И от ветра уже не спасает ветровки ворот,
Принуждая укутаться в шарф или в тёплых мыслях.

Ну а если ты спросишь, сколько стоит душа поэта,
Я отвечу «копейки», ведь за жизнь по одной монете…