Отрок Варфоломей

…А я себя сейчас представил отроком,
С машинками играющим в песочнице,
И ветер трепетно колышет мне вихры,
Весёлого, смеющегося, плачущего в одиночестве,
Не любящего резвой детворы.

Я плачу, жалостлив, мне жалко всех и вся,
Мне жалко: дети мучают зверюшек.
А вот я Дон Кихот, я – три богатыря,
Что ищут в странах всё цариц да душек.

Уже потом я стал измучен и угрюм,
Уже потом  - агностиком и фаталистом,
Тогда я в детстве всё познал: и палубу и трюм,
И опростился – проще – акмеистом.

А Сергий всё смотрел, качая головой,
То хмурился, молчал, то – улыбался.
Он номинально был извне, но и всегда – со мной,
Пока бродяжничал я, мучился, брыкался.

Ах, Сергий, Сергий, где-то ты теперь?
Вестимо, знаю, - ты в стране далече,
И у тебя уже не будет ни страданий, ни страстей,
Ты Там, оставив облик человече.

А я пока иду извилистой тропой,
Где сено и стекло смешались вперемежку,
Суглинок под ногами, небеса над головой,
И впряжена ещё с булыжником тележка.

И не суди меня пока ты слишком строго так,
Пусть и не будет статики и постоянства,
И тикают часы уверенно «тик-так»,
Я вне пространства, времени и хамтсва.
Пустяк?

18 ноября 2010 г.