Письмо, не найденное в бутылке

Дорогая, я плыл во тьме.
Я искал этот берег. Мне
оставалось с десяток миль,
но мечту мою похоронил
чёртов юнга (гарпун ему в глаз)
уронивший за борт компас.

А секстант, что спасти нас мог,
в кабаке был оставлен в залог.
И когда сквозь бушующий ад
в неизвестность летит фрегат,
я не знаю, позволит ли рок
дописать эти несколько строк.

А вчера подавлял я бунт.
Пару трупов в мешок и на грунт.
Отказались плыть - хоть повесьте.
То же мне, Муравьёв и Пестель!
Что ж, повесил, пошёл навстречу,
раз просили. Пред Богом отвечу.

Если страх - матросня тупа,
не команда уже - толпа.
Выпьют чарку, да травят одно -
как судёнышки тащит на дно
из глубин выплывающий спрут.
Эту чушь они часто несут.

Да и сам я, когда вокруг
море дышит, а ветер крут
и болтает корабль волна,
так и жду, что поднявшись со дна,
сквозь тяжёлый и липкий туман
морду высунет Левиафан.

Но ты знаешь, я столько плыл
не затем, чтоб теперь свой тыл
показать даже этому чёрту.
И чем трусу быть, лучше мёртву.
Бог даст, свидимся на берегу,
а письмо я пока сожгу.

16 10 2011