Сжимался мир у птахи в клетке,
Страданием текли стихи.
Я сочинял их очень метко –
Мою расплату за грехи.
Перо писало торопливо,
Рука боялась не успеть,
А в клетку дождь проник. Тоскливо.
И птахе не хотелось петь,
Смотреть в наскучившие стены,
Ждать ту, что тут же отопрёт.
Ведь крылья слабнут, стынут вены,
Ну, а она, всё не идёт…
(7 декабря 2007г.)
Птаха
© Copyright: Михаил Градов, 2011
Свидетельство о публикации №111101606937
Свидетельство о публикации №111101606937
Рецензии