Свалка

По вечерам люблю ходить на свалку,
Когда на груды мусора глядит луна.
Спокойно, тихо и немного жалко,
Что моего там тоже до хрена.

Гляди, сапог, почти что новый,
Совсем не стоптанный, а тут гниет.
А вот, на счастье, конская подкова,
Как обойдется кто-то без нее?

Вот чьи-то юношеские иллюзии,
Того гляди, бурьяном порастут,
Кого-то тяготила тяжким грузилом,
Невинность чья-то оказалась тут.

Любовь, и не одна, она тут тоже,
И вера в человеческую доброту,
Не разобравшись, наступил, похоже,
На чью-то сокровенную мечту.

И груды слов: любимая, хороший,
Твоя навеки,- всех не перечесть.
Теперь в грязи, забыты, брошены,
Все за ненадобностью оказались здесь.

И чья-то честь, снежком прибита,
В грязи, в помоях – ну и пусть…
И жмется, как щенок забытый
К моим ногам. Я не нагнусь.

Спокойнее, мое ли это дело?
Зачем кого-то клясть и осуждать?
Ведь я и сам, коль что-то надоело,
Собственноручно принесу сюда.

Люблю бывать на свалке, хоть и странно.
Быть может, не согласны вы со мной,
Но там, по крайней мере, без обмана,
Видна цена всему, что под луной.
                1985