Граф Бутырский

Как тяжело идти к Бутырке,
Хоть кроме правды в ней нема,
Но суть одна - мне по затылку
Лупит ударов точных тьма.

Подъем. Вставай - глаза как жопа,
Отбой. Немного просто полежу,
День есть, когда до бани, дома,
Возможно все, я не пи**у.

А в одиночке я смотрящий,
Весь мир - пока моя нора,
И слава Богу пидарасов
В ней нету, чтобы злить меня.

А я Евангелие читаю,
Я свечи, главное, держу,
Пожалуй DVD еще бы,
Глядеть чтоб просто как лежу.

А так еда, молитва, гульки
И пайка, сука, зае**а,
Сожрал б санчасти я пилюльки,
Хоть с ядом. Реально не еда.

Хочу картошки я пожарить,
Сидеть и не спеша жевать,
И ароматным сверху смазать,
Ведь наша пайка - как глотать?

Хочу я выйти человеком,
Подкованным во всех делах,
Чтобы не быть пиз**ю с мехом,
А страшным быть на виражах.

А так за днем подъем с отбоем,
Как кто не знаю, а я вою,
Ведь я могу себе позволить,
Вдь на меня никто не смотрит.