Того, кто в каждом слоге...

Того, кто в каждом слоге
Находит свет и тьму,
Наказывают боги –
Дают талант ему.

Всю жизнь меж тьмой и светом
Метаться должен он
И в мире быть поэтом
Навеки обречён;

Нелепый и наивный,
И грешный, как святой,
Весь век обманут дивной
Лукавой красотой.

И женщины смеются:
Они – его грехи!..
Уходят – остаются
Безгрешные стихи!

И вот поэт печальный,
Сутулый и седой,
Но взгляд необычайный –
Как прежде, молодой.

Он никому не нужен,
Он… вроде бы… старик,
Он только с Музой дружен
И плакать с ней привык.

И вот случилось чудо:
К нему спустилась ты –
Нет, не из ниоткуда,
А из Страны Мечты.

– Ты мой! – ему  сказала
И нежно обняла,
Лелеяла, ласкала,
Как белый свет, бела.

А он: «Мне ль быть с тобою?
Немолод я и сед –
Осыпан я золою
Сожжённых болью лет,

Сутулый, невысокий,
И, видно, неумён,
Раз жизнью одинокой
Я свыше награждён».

– Ты неумён?!. Ты мудрый!
И вовсе ты не сед –
Ты муж мой среброкудрый,
Без возраста поэт.

Ты не сутул – то крылья
Сложил ты за спиной!
Ты можешь без усилья
Парить в любви со мной! –

… Устали годы мчаться –
С тоской сказала ты:
– Родной! Пора расстаться –
Я ж из Страны Мечты!... –

И прилетело Чудо,
И ты в него вошла…
И всё невесть откуда
Звала его, звала…

Он в мир вернулся здешний,
Где любят не любя,
Где – та, что только внешне
Похожа на тебя.


12 октября 2011 г.
Нью-Йорк.