У меня от тебя не будет стихов, не будет детей, не будет простуды.
Мы в разных частях одной амплитуды, я не забуду
это похмелье, длиною в три года, как разводили мосты,
оставляя меня на дворцовой. Ведь все-таки нам было здорово.
Я через тысячу с лишним км посылаю тебе свою радость,
что я вроде счастлива, даже, когда с тем-то рассталась...
Наверное, что-то осталось от разговоров про Полански, Бессона,
про Фредерико Феллини…Я, упрямая, снова
цепляюсь за каждое имя, что в памяти будит твое.
Но снова не то. Они все до сих пор и уже не «j’adore».
Мне говорят, что не будет сильнее, я ухмыляюсь печально.
этот рифмованный выкидыш тоже последне-случайный, -
меньше надо курить этот проклятый chesterfield красный.
He j adore
© Copyright: Альтера Парс, 2011
Свидетельство о публикации №111101601208
Свидетельство о публикации №111101601208
Рецензии