Утро

Плетясь по обочинам старых дорог,
Невольно ты ищешь прощенья,
В стремленье своем ты не одинок:
Таких же, как мы – поколенья.


Таких же бессмысленных, брошенных душ,
У коих все в разуме - мутно,
Которых однажды разбудит в поту
Взрослой жизни холодное утро.


Рецензии