Рощу в себе поэта

Внутри меня растет, неспешно расцветая беспечное создание - нервозный рифмоплет,
И где-то не находит, и что-то не теряет, но постоянно верит и постоянно ждет.
Пока что слишком рано о смысле жизни мыслить, пока что невозможно чего-то доказать.
Он, что-то не заметив, и где-то ненавидя, махнув рукой небрежно, идет опять искать.

Искать себя, блуждая по пыльной [не]пустыне, где каждую минуту меняется сезон.
Чтобы потом сказать: "Как хочешь, но отныне тебе со мной гореть", - и потушить потом.

И потушить потом ни миг не сомневаясь, ни разу не считая, что он не прав порой.
Он просто точно знает – единожды поддавшись Великому горению, становишься золой.
Становишься бесчувственным и серым-серым пеплом, ужасно бесполезным, и чуточку слепым,
Становишься свободным и очень-очень ветреным, но (самое ужасное) становишься немым.

Гореть – мечта поэта, святого идиота, мечта больного чувствами с желаньем передать.
А дальше что?.. Безмолвие – огонь потушен пОтом, и вывод, что пока горишь, ты должен всё сказать.