Это осень. Осень, Командор.
Та, что плещет в парках рыжей гривой,
Что рыдает ливнем над крапивой.
Это осень. Осень, Командор.
Помните, Вы звали меня Осень?
Я была печальной, молчаливой,
Я была заплаканно-красивой.
Я была холодной, Командор.
Вы любили греть мои ладони,
Прикасаясь к ним слегка, губами.
Вы предпочитали мерзнуть сами,
Но спасать меня, мой Командор.
Сидя в старом парке на скамейке,
Вы могли молчать со мной часами,
Глядя в душу серыми глазами.
Серыми, как небо, Командор.
Ночью, теребя в руках нарциссы,
Вы топтались за моим порогом,
Я, шепча, что посланы вы богом,
Обнимала Вас, мой Командор.
Вы однажды просто не вернулись.
Я храню газету с некрологом,
Не успев Вам рассказать о многом,
Я пишу стихи, мой Командор.
Я давно не осень, Командор.
Я не осень - я немного старше,
Лоб теперь мой инеем украшен.
Я Зима. Замерзла, Командор.
Командор
© Copyright: Виктор Морант, 2011
Свидетельство о публикации №111101503737
Свидетельство о публикации №111101503737
Рецензии
Здорово написано. Интересно, это выдуманная история, или задействованы реальные исторические персонажи?
Сева Беликов 18.11.2012 03:20 • Заявить о нарушении
Сева Беликов 18.11.2012 03:20 • Заявить о нарушении
Спасибо! История полностью выдуманная, но вдохновением послужили случайно увиденные настоящие письма времен первой мировой. Дали толчок к размышлению.
Виктор Морант 18.11.2012 14:53 Заявить о нарушении
Виктор Морант 18.11.2012 14:53 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.