Боль

Боль. Испытываю ее каждый день, своим сердцем кидая душу в проблески тьмы. Все в испарине, покрыто потом страха и криком удовольствия от испытывания ненависти и злобы. Ужаса нет, только какое-то жесткое удовлетворение от происходящих событий в жизни. Все закрыло пеленой нереальности нашего мира, превращая его в чистое зло застывшей сущности. Без развития и кары за свои деяния, которые поражают своим чувством неловкости, от того, что взглянул на чужую жизнь, как на свою. Принял весь ее вес на свои кости, сделанные из тончайшей нити плинтуса и захотел нести. Колеблясь от ноши и боли, стоишь в нерешительности и лишь смотришь на нее, стараясь, хоть как то себя пересилить и заставить ее пройти к твоему телу, через каналы сердца. Но сила застревает в узлах застывшей крови и сосудах синей жидкости, не находя ее. Просто ты слаб. Не можешь помочь даже усилить ход стрелок, и разбить песочные часы, не жизни, а какой-то вечности. Когда боль у тебя внутри, она разрывает свои снаряды, делая тебя смертником в живом теле, стервятником на чужие чувства и просто не живым существом. Чего-то перестает не хватать в гранях судьбы, когда исчезает мир вокруг тебя, и ты полностью погружаешься в боль. Просто нет мира, в котором тебе бы хотелось жить, боль сложно пересилить, ее непросто в себе убить, а кто-то пытается тебя заставить жить, направляя по своей, кривой для тебя и заканчивающейся тупиком, дорожке. Все слова излишне, но нет силы, даже сделать решающий шаг, какой-то человек стер твою линию на полотне жизни, просто сделав ее тоньше и невидимой для тебя. Что делать дальше? Жить, и спрятать свою боль во внутрь хрупкого тела, но уже с сильным разумом, чтобы не дать другим сыграть на ней. Или не жить, просто покончить с ней. Выбор за тобой.