Эти холодные немые речи
В печальной вяло-стонущей поре,
Каким-то страхом укрывают вечер
В немыслимо-пустом чужом дворе.
И сигареты, что так быстро гаснут
Под серым племенем твоих стеклянных глаз,
Убийственно-легко сдирают маску,
Но у меня, как правило, все под запас.
Играет музыка. Ты пой же, если хочешь.
Я не умею вовсе. Просто так…хотеть.
Ты нервно непривычно захохочешь,
Попав в мою расставленную сеть.
И выбираясь, исцарапав руки,
Чтобы едва сочилась в ранках кровь,
Придумывай скорее же от скуки,
Что я способна даже на…любовь.
Эти ошибки не пятнают осень.
А я могу так вдохновенно врать,
Без перерыва и часов по восемь,
Всё записав в ненужную тетрадь.
И ты был прав – все это надоело.
Еще чуть-чуть – и разойдусь по швам.
И наплевать, что там с холодным телом.
Только не плачь ты, милая душа.
***
© Copyright: Оля Андрюхина, 2011
Свидетельство о публикации №111101502603
Свидетельство о публикации №111101502603
Рецензии