Когда сонет звучит довольно скорбно..
Тоска по Родине..иль родинке видна..
Кропаешь мысли..так.. когда удобно..
Судьбу свою.. ты выпил уж до дна..
Искать того..кого уж нет в помине..
Лелеять чувства..от которых дрожь..-
Сожжешь себя..в пылающем камине..
На самом деле..твои чувства- ложь..
А в априори..только лишь надежда..
Возврата нет..и снова.. тишина..
И зря ты в мыслях разорвал одежду..
Бокал допит..все высохло..до дна..
А на столе..один листок бумаги..
Рисуешь родинку..и пьешь вино..
Себе признаться..уже нет отваги..
-Твоя любовь..закончилась давно..
Возврата.. НЕТ!!
© Copyright: Ирина Товмосян, 2011
Свидетельство о публикации №111101501546
Свидетельство о публикации №111101501546
Рецензии
Трагедия стоит за Вашими строками... от того и строки такие трагические. Как писал один поэт: "А будет он страдать - обогатится лира, она ржавеет в душном счастье мира..." Так и живём мы, поэты, между страданий и строк. А счастье наше - поэзия. И что может быть лучше?
Станислав Сергеевич Зотов 19.10.2011 17:13 • Заявить о нарушении
Станислав Сергеевич Зотов 19.10.2011 17:13 • Заявить о нарушении