Эпохи

              Мой город, как эра, как память,
              планета-
              мой город районов пяти этажей,
              живёт летом формами женского цвета
              красивыми самыми вплоть до дождей.

              Осенних дождей-в вихрях красок бумага,
              мы тени бросаем на жёлтый ковёр,
              идя на свидание с первого взгляда,
              подводит итоги природный каллор.

              И пусть поздно вырастут ранние дети,
              и пусть не узнают имён и стихов,
              которыми прожило наше столетье
              для нас те, что были и жизнь, и любовь.

              Мой прОвинциальный уже не мой первый,
              и окна, и парта, и класс, и друзья
              уже Европейский ни красный, а белый
              в нём больше чужого себя вижу я.

              Меняются лица, растут крыши к небу,
              я провинциал, а в моём же дворе-
              уже дети полностью взращены евро,
              в большой и ни прОвинциальной семье

              Я отчасти помню отцовскую юность,
              мир грёз и утопий он был многим мой,
              но что не создАлось, что не повернулось
              даёт тоже плод, а не станет золой.

              Иду и смотрю  в очень разных прохожих,
              в красивую поросль наших девчат,
              уже тридцать восемь-я им не положен,
              и с ними идёт юность нужных ребят.
 
              Однажды когда-нибудь дальнее эхо
              меняющих время проникнет и к ним,
              я прожил отрезки и тёплого лета,
              и сверх аномальных завьюженных зим.

              Пускай эта осень легла на подстрочник
              моложе, талантливей в тысячу раз,
              зато я писал, как когда-то досрочно
              страна собиралась пустить в рай всех нас.

              Но я не жалею, пусть счастье не вечно,
              нет я не жалею пройдя через вал,
              девяти этажный-смотрю человечно
              в свой город, в свой мир, что ещё не создал.