Мелют медленно, мой друг, Божьи мельницы.
Все в труху. Да вот кому ж это нравится ?
И пекутся, как блины, сны на седмицу.
А подаются, с четверга, да на пятницу.
В них намешана печаль, пополам с бедой.
В них обуглится душа – хрусткой корочкой.
Словно маслицем польют – золотой слезой,
И Надежду завернут, как икорочку.
Мы едим, да просим вновь. Плачем, давимся.
Сводит сердце от щедрот Божьих пекарей.
Ни проснуться в этих снах, не преставится.
На хворобу, эту, нету нам лекаря.
На дворе опять темно, дождь и ветрено,
Осень вымочит в тоске, соль по стенам.
Божьи мельницы, мой друг, мелют медленно.
Мелют медленно , мой друг... только верно.
Божьи мельницы
© Copyright: Виктор Верещагин, 2011
Свидетельство о публикации №111101400923
Свидетельство о публикации №111101400923
Рецензии