Листья сыплются с клёна...

Листья сыплются с клёна.
Исполнено тягостью тело -
словно девичье лоно,
что вдруг "залетело".

Бессловесной мелодией клавиш
грусть свою и печаль
ты никак (как ни жаль)
в песню радости не переплавишь.

Не терпится нечто сказать.
Но о чём? Что в крови накипело?
Что по имени трудно назвать?
Что меж рёбер скрипит
(будто бытом о быт)?
А вчера упоительно пело...



13 октября 2011.


Рецензии