Фотография Роберта Фроста Георгий Яропольский

Фотография Роберта Фроста в 89 лет

* * *

 Когда исчерпается к черту твой певческий импульс,
 досадливо лапкой помашешь: мол, не до олимпу-с,
 я лучше со мхами смешаюсь да с листьями слипнусь, —
 древесная жизнь, она тоже шурует по жилам;
 приятней шуршать, чем опять обнаруживать ляпсус
 в своих же стишках, вслед за чем только тыкву облапишь:
 в чужие салазки почто, бедолага, залазишь?
 пора бы заткнуться, под стать остальным пассажирам.

 Заткнуться, замкнуться, и пусть роговеет короста…
 Казалось бы, все справедливо, разумно и просто,
 но фото припомнишь трухлявого Роберта Фроста,
 что был голосистей тебя даже под девяносто, —
 и сызнова старые одолевают напряги,
 опять приникаешь, коряга, к дисплейной бумаге,
 спускаешь в словесные залежи памяти драги,
 скребешь и царапаешь донышко… так — до погоста.

 А что до находок, то дело, вестимо, в породах,
 в излучинах русла, в живых и отравленных водах,
 в прекрасных удавах, во вдовах и годах-удодах:
 обмен здесь возможен, но глина намного дороже,
 чем все драгоценности, ибо она изначальна, —
 пластична, как слово, и столь же нежна и печальна,
 за что вобрала в себя душу, послушно-зеркальна,
 чтоб снова отдать ее в миг искупительной дрожи.

 Тебе этот миг предначертано множить и множить,
 поскольку не раз то, что прожито, должно итожить,
 чтоб нежить изжить, раздробить, истребить, уничтожить —
 и вычерпать полностью то, что от воли, от света…
 Но как объяснить, для чего и кому это надо?
 Мотив зарождается — нет никакого с ним слада,
 дарить ему горло — в одном только пенье награда,
 страда и отрада… покуда не все еще спето.

 Не думай о сроке, но, выглянув утром с балкона,
 порадуйся молча проворности антициклона,
 что за ночь до блеска отдраил настил небосклона,
 на коем октябрьское солнце к тебе благосклонно, —
 и, щурясь от дыма трескучей своей сигаретки,
 возьми на заметку, какой дерзновенной расцветки,
 пускай стали редки, но сделались листья на ветке
 еще не опавшего, не оголенного клена.