Бедный художник сидел под дождем,
Ждал от нее он звонка.
Кто же родился и, как назвала...
И почему вдруг ушла?
Не понимал он, что любит она,
Что, уходя, обняла...
Просто хотела богатою быть,
То, чего жизнь не дала.
Бедный художник прождал ее жизнь,
Дни напролет рисовал.
Он вспоминал ее губы, лицо,
Сильно по ней тосковал.
Старость прошла и исчезла печаль...
Только в квартире, без окон...
Бедный художник с картиной застыл...
Мама, ребенок и он.
Художник
© Copyright: Вилен Фиат, 2011
Свидетельство о публикации №111101406198
Свидетельство о публикации №111101406198
Рецензии