Что же мы завидуем пороку...

Что же мы завидуем пороку,
Бледному чахоточному сну? –
Рестораном бредящему Блоку,
Черному есенинскому хокку,
Вставшему коростой кровотоку,
Греку, потерявшему жену… -

Ладно, если прелости распада,
Оргии Парижа, Де Лакло… -
От Панурга убежало стадо,
Выперла романтикой Гренада,
В сальсу опрокинулась ламбада,
Босховский притон заволокло…

Крики ли, - иные перепады, -
Храмы не вмещают телеса,
Вот и паперть требует ограды,
Дорожают пряности и яды, -
Что нам остаётся от Эллады? –
Плесень и мучнистая роса.

Эллочка, красавица, - постой-ка! –
Аннушка, - не лей свою бурду, -
У Прокруста уцелела койка,
Коноплю подрыла землеройка,
У меня жена немножко гойка, -
Встретимся у яблони, - в саду. –

Знойный вечер, - душно на веранде,
Скушно среди юношей и дев, -
Спорящих о Ницше  и о Ганди,
О патриотизме, пропаганде, -
Вот умчится песня о шаланде, -
И умолкнут, разом постарев.

Им бы – нам бы – пряного посола,
Мёртвого кумира на щите, -
Верховой пожар не дал подзола,
В хоре не осваивают соло,
Осенью так пристально и голо, -
 Как на безымянной высоте…