Про неё шептали - «холодна»,
Не прибавив в спину - «не красива»,
Никому не верила она,
И, казалось, не была счастливой.
Хрупко-строгий, в тёмном, силуэт,
Странные глаза глядят устало,
Ей наверно много было лет,
А, возможно, очень даже мало.
Без друзей, с собой наедине,
Больше всех она любила вечер,
Как в безмолвной томной тишине
Веет грусть непрожитых столетий.
Что с ней, кто она, никто не знал,
Время шло, а годы уходили,
Но в тот день, когда она ушла
Кто-то долго плакал на могиле...
05.03.1998г
Она
© Copyright: Юля Любимова, 2011
Свидетельство о публикации №111101403051
Свидетельство о публикации №111101403051
Рецензии